Wednesday

el cangrejo de Spoon River


-a penny for your thoughts- le dice a Tink a Shenu aburrida de tanto silencio.


-mmm gracias pero no..., para un caballero resularía deshonroso cobrar por sus actividades-responde Shenu jugando a darse importancia.


-dime entonces en qué estas pensando y no me cobres- replica Tink.


-...en cosas...leseras: en la inmortalidad del cangrejo por ejemlo.


-ahh...


-(...)


(algunos largos & silenciosos minutos más tarde)



-qué rara esa expresión...igual que la quinta pata del gato...o cazando moscas ah...-comenta Tink.


-sí...es rara...recuerdo que una vez de chico le pregunté a mi mamá que significaba, pero ella se conformó con explicarme -pero con otras palabras que ahora no recuerdo- que era una alusión al absurdo, porque los cangrejos no eran inmortales... a mi no me convenció del todo la respuesta, como que faltaba algo...por ejemplo, yo sabía que las moscas tampoco eran inmortales y que no se decía "pensando-en-la-inmortalidad-de-las-moscas" , pero lo dejé pasar, qué se yo...porque era niño y no sabía leer y tampoco iba a andar pensando todo el tiempo en la inmortalidad del cangrejo: uno está bastante ocupado en jugar, pelear y ensuciarse por esa edad...


-si, sobre todo de ensuciarse aunque ni juegue mucho ni peleé.


-en efecto...


-(...)



(silencio más bien corto)


Theodore the poet!-exclama Shenu, si se lo puede llamar exclamación.


-¿qué?...¿quién?-Tink sobreactúa su perplejidad teatralmente.


-Teodoroe el poeta de la Antología de Spoon River-aclara Shenu


-a ver, explícate-dice Tink con un germen de mal humor entre las cejas.


-hay un poeta yanqui...


-¿Theodore?


-no, Edgar Lee Masters.


-disculpa la ignorancia pero no...buen nombre de cualquier forma.


-estás disculpada: la Antología de Spoon River es casi inconseguible por estas latitudes, ergo, internet, reseñas, poemas sueltos, etc. Bueno el tipo este escribió un libro de poemas en el que cada poema es un epitafio de la tumba de alguno de los difuntos habitantes de un pueblo del medio-este gringo llamado Spoon River.


-ahh


-el de Theodor the poet habla sobre el cangrejo de río y del sentido de la vida...es decir de la inmortalidad del cangrejo.


(silencio de nuevo.miran por la ventana: la luna esta llena.)



rato después o días después...Tink comprueba que si escribe en google "theodore el poeta spoon river español" se puede leer esta traducción de un caballero llamado José Emilio Pacheco:



De niño te pasabas horas y horas


Sentado en la ribera del Spoon turbio.


Los ojos fijos en la entrada de la guarida,


Esperando que el cangrejo de río


Saliera y se arrastrara por la orilla arenosa.


Veías primero sus antenas trémulas,


Briznas de paja al viento.


Luego su cuerpo de color de greda,


Adornado por ojos negro-azabache.


Como en trance te preguntabas:


Qué sabe, qué desea, para qué vive el cangrejo.


Más tarde dirigiste la mirada


Hacia hombres y mujeres


Ocultos del destino en sus guaridas


De las grandes ciudades


Y esperaste que salieran sus almas


Para ver cómo


Y con qué objeto viven


Y para qué se arrastran con tanto afán


Por la orilla arenosa en la que falta el agua


Cuando termina el verano.


p.d.: no logro entender porque ha quedado con tanto espacio en blanco este post, pero me gusta: las palabras parecen casi diluidas en blanco vacío zen jajaja.

Saturday

-meta

Juro que no lo había pensado hasta hoy... había pensado asuntos muy próximos pero no lo había pensado como lo estoy pensando ahora. Apuesto a que si yo fuera, digamos humildemente, no es que me compare siquiera, pero pongamos que yo fuera por ejemplo Walter Banjamin: habría reflexionado seriamente y con un impecable sentido del humor sobre la particular naturaleza de escribir cuando se escribe, no digamos solo en un computador -lo que de suyo me resulta bien-xtraño-, además escribir en un blog -¡y que palabra blog! si parece como el ruido de un animal. blog-blog blog-blog. como una onomatopeya-...Ah si..., no sé que opinaría W.B., pero a mi los blog-blog me parecen como la encarnación del concepto "moda" en el ámbito de la lectura ¿me explico acaso? ¿no?...bueno:


(1) entiendo por moda mas o menos eso que no se quien dijo del "eterno retorno de lo nuevo"; (2) la lectura, digamos natural... no sé, la derivada de la estructura misma los blogs-blogs es una lectura que va de la entrada más nueva a la más vieja...exactamente al contrario de un típico y rectangular montón de hojas empastadas; y (3) es importante tener presente a toda hora (a-toda-hora) que "el tiempo pasa y nos vamos poniendo tecnos".

Siempre he considerado groseras las interpelaciones al lector y la meta algo (meta: -morfosis, -física, -escritura, -llica, etc), pero creo que a estas alturas,es lício proponer al lector de éste blog una lectura de más viejo a más nuevo, es decir, al revés del orden en que van apareciendo las entradas, claro que también es un buen método elegir el post con el nombre que más le llame la atención, pero, subrayo lo siguiente: esto no es un blog de actualidad, no me interesa en absoluto la diferencia entre proyecto y recuerdo y desde luego que no soy una rata.

....una ilustración de Benjamin escribiendo a lápiz.

Wednesday

bartle...

Son tres y tienen nombres parecidos… quizás sería más acertado decir que dos de ellos tienen un nombre que se parece al de uno de los tres. Como sea, me refiero a los particulares señores Barleboom, Bartlebooth y Bartleby.

Bartleboom es un profesor que ha dedicado su vida a dos singulares proyectos: escribir a diario cartas a una amada que aún no conoce y formular un tratado sobre los límites de la naturaleza. Con motivo de sus investigaciones sobre los límites del mar, Barleboom decide hospedarse en la posada costera Almayer. Para saber más sobre los extraños huéspedes y los aún más extraños regentes de la posada Almayer se puede leer el bello libro de Alessandro Baricco Océano/Mar.

Bartlebooth es un millonario con un plan que atraviesa toda su vida: en su juventud viajó por el mundo pintando acuarelas de puertos marinos, que al terminar enviaba a Francia, para que el artesano Gaspar Winckler las convirtiera en intrincados puzzles (no como aquellos con las típicas formas de hombrecitos y cruces que se encuentran usualmente en el mercado). Llegó a producir quinientas acuarelas-rompe-cabezas. Durante el resto de su vida se dedicó a armarlos. Cuando lograba terminar uno –ardua tarea- fijaba las piezas del paisaje marino, despegaba las hojas de papel de la madera del puzzle y la enviaba al lugar donde fue pintada para que, mediante una delicada operación química, se disolviera la pintura quedando una hoja de papel en blanco. Plan perfecto como un circulo… Le debemos éste impresionante personaje a la imaginación de George Perec.

Barleby, al contrario de los dos caballeros anteriores tiene un modesto proyecto de vida, aunque sería más acertado llamarlo sencillamnete empleo: copiar documentos legales, "proyecto" que no tarda en abandonar del todo, partiendo por hacer de la frase “preferiría no hacerlo” la única respuesta a las instrucciones de su jefe, para terminar renunciando al movimiento –no pretende salir nunca más de la oficina- e incluso a comer. Cuando terminé de leerlo anduve contestando preferiría no hacerlo a todo por un par de días.
¿Porqué tanto contraste entre éste abúlico personaje creado por Melville a mediados del siglo XIX y sus empecinados descendientes literarios? Mmmm… no debe tener nada que ver, pero a Barleby le falta mar y quizás Perec y Barico añoraron el mar que si conoció Melville... por lo menos es una gran diferencia...

Dejo una foto del Bartleby de la editorial Quimantu (precio referencia $450). El de la chica pelirroja que se asoma por atras no sé que libro será, por ahí lo averiguo: la editorial Quimantú me obsesiona.

Tuesday

dientes

Me encantan los dientes, las paletas tanto como los colmillos. Curiosamente las chicas-ícono en el ámbito de las paletas y los colmillos son hermanas: Rossana y Patricia Arquette.
Rossana tiene unas paletas que son como una mañana de sol.



Patricia, la menor, es la de los inquietantes colmillos, inquietantemente ocultos en ésta foto.



Son misteriosas las bocas cerradas...mmm...también lo son los caprichos del ADN y la casualidad.

Saturday

soffione al vento

pensamientos como:

-semillas de diente de león atrapadas en su vuelo por una telaraña
-libros olvidados en un bus
-chicos mal alimentados perdidamente borrachos antes del segundo trago
-canciones shoegazers
-pompas de jabón muertas de muerte natural
-gatos que subieron a un árbol y no saben como bajar
-dibujos en el vidrio empañado de un auto
-polillas enamoradas de una ampolleta
-fotos carnet encontradas en la calle
-pequeños arco iris salidos de una regadera
-las marcas de café en el fondo de la taza
-faltas de ortografía
-pestañas perdidas que no se convirtieron en deseos
-botones descocidos de la chaqueta
-una nota ilegible encontrada en el bolsillo al día siguiente
-ensueños adolescentes de marihuana
-fósforos que permanecen encendidos en el hueco de la mano
-lo que la marea arroja a la bahía
-briznas de pasto en el pelo
-sueños de Marc Chagall
-naufragios de barcos de papel
-las historias que se cuentan los niños mientras juegan
-hermosas sonrisas de ignorancia
-la mirada fija de Tink cuando da vueltas a lo que piensa

Friday

la micro de moebius

La mañana del primer día de lluvia de la temporada… mmm...si se puede llamar lluvia a unas cuantas gotas que parecieran sacadas de un tetera que se ha enfriado sola en la cocina a gas: es que de dónde vengo el verano no es más que las vacaciones que se toma el inverno por 15 días para recargar sus nubes sin contornos…pero como decía, la mañana del primer día de lluvias de la temporada, es decir ésta mañana, estaba en pie cuando aún no aclaraba del todo. Me tomé mi tiempo en el café revive-neuronas, en seleccionar la camisa más aceptable del canasto de la ropa sucia, en la higiene bucal…me refiero a que me tomé mi tiempo antes de salir a la calle y notar que el cielo estaba completamente gris y que llovía, o más bien lloviznaba. El pavimento olía a polvo de tiza. En la micro la gente parecía más callada y más pensativa que de costumbre, o tal vez siempre sea así a las 8 y 1/2ª de la mañana…qué se yo, tal vez tuviese algo que ver el color del cielo y la melancolía del acordeón que tocaba un tipo barbudo y despeinado, vestido a pesar de todo con un traje negro muy correcto. Tocó las cla-ss-icas volver, por una cabeza, valparaíso y además una extraña versión casi irreconocible de la chica de Ipanema (que fue la que más me gustó). Una vieja que iba vestida con un suéter celeste tejido a palillo que parecía de guagua, tejía a palillo -para aprovechar el viaje supongo-, un suéter celeste que parecía de guagua. Daba la impresión de estar tejiéndose a si misma (herself), de ser una suerte de metáfora de…mmm... no sé bien de qué… del paso del tiempo, pero no exactamente de eso... El hecho es que en ésta primera mañana etc., mientras iba en micro de camino a mis asuntos llegué a creer que la micro era una especie de nube gris andando por el cielo y que los pasajeros éramos gotas de lluvia que no caeríamos nunca;…en serio, entre el músico que tocaba las canciones alargándolas, improvisándolas, el cielo gris, los rostros pensativos, la vieja que se tejía a si misma, la novedad de levantarme tan temprano, sentía –sin ningún tipo de desesperación- como si mi viaje en micro no fuese a acabar nunca. Hasta que en el último paradero nos bajamos todos los pasajeros y, no es por ponerme misterioso ni nada, pero ahora que lo pienso no recuerdo haber visto bajar ni al músico ni a la vieja, lo que por lo demás no resulta muy extraño ya que al momento de poner el primer pié en la vereda mis pensamientos tomaron otros rumbos, rumbos peatonales.

Sunday

tanto depende

Domingo por la tarde. Tink y Shenu sentados frente a la ventana, miran hacia(a)fuera.

-El día está fresco- observa Tink.
-Las ramas se mueven con la brisa- comenta Shenu.
-El papá le enseña a andar en bici la hija- dice Think.
-Dos gorriones se han parado en el tendido eléctrico- dice Shenu.
-Acaba de pasar un volkswaguen verde- apunta Tink.
-Con ese van dos- corrobora Shenu.
-¿Si pasa otro vamos a comer comida China?- propone Tink.
-¿Otro escarabajo verde?
-De cualquier color
-Mmm…. bueno- responde Shenu- …aunque no sabes cuanto depende de que sea rojo.
-¿Cómo?
-Rojo…
-(…)

-Hay un poema que me sé- dice Shenu un rato después.
-Dale, dímelo- pide Tink.
-Mmmm… me lo sé en inglés y en español.
-En español.
-Espera un poco- dice Shenu. Mira hacia la calle. No pasan autos.-…en fin, no me gusta mucho la traducción pero…-. Recita con esa voz monótona de saber de memoria, tomándose su tiempo entre cada palabra:

tanto depende
de una
carretilla
roja
reluciente de gotas
de lluvia
junto a los blancos
pollos
-¿De quién es?- pregunta Tink.
-De William Carlos Williams.
-Ah...................me dió hambre.
-A mi gual.
La tarde sigue pasando, como si no pasara nada, ni siquiera un volkswaguen de cualquier color.

Saturday

zapatos nuevos

Me parece que el contenido y el diseño, el fondo y la forma, o qué- se-yo, no debieran ser cosas diferentes si no una misma. Está ese famoso ejemplo de la teoría gestaltica en que no sabemos si ver una copa o dos caras mirándose... Si tengo un bonito par de zapatos soy tan mis bonitos zapatos como, digamos, de tal o cual posición política, religiosa, deportiva, sexual, etc.
Me resisto creer que lo profundo sea más importante que lo superficial. Nada de dualidad, nada de jerarquías. ¡Vivan los artistas con zapatos raros y con boinas! ¿Es que acaso hay que andar descalzo y desnudo por la vida para ser honesto? ¡Que va! Todo ésto a propósito de la ropa nueva del blog: http://shenu.tumblr.com/ (claro, tampoco es para colocarsela todos los días).


... una foto de mis viejos zapatos cafés

Friday

un juego

Este es un juego que se me ocurrió. Le puse "palitos-pelota". Se trata de poner las dos fotos que van a continuación en un programa como la Galería Fotográfica de Windows y apretar varias veces el boton para pasar de una a otra. Fácil.


Me gusta Vincent Gallo músico y Merlina de los Locos Adams. Pero más que Vincent Gallo me gusta Chet Baker, cuando canta, porque cuando no, suena más o menos como a música de ascensor. Chet Baker es el abuelo espiritual de Vincent Gallo, creo. Recomiendo escuchar let's get lost mientras pasan las fotos para lograr un extraño efecto de juego triste.

Wednesday

duda peligrosa

Hace ya largos minutos que Tink mira a Shenu quien silenciosamente revuelve su café haciendo sonar la cuchara contra los bordes del tazón con el escudo de su equipo de fútbol, prueba un sorbo, hace una mueca de desagrado, añade más café, prueba otro sorbo, hace un leve gesto de aprobación, desenvaina un Phillip Morris del paquete, se lo coloca entre labios, intenta encender el encendedor que no quiere encender pese a ser tratado con suma pericia y luego agitado hasta que por fin una insignificante llamita se asoma, acerca con cuidado la llama al cigarrillo, hecha una calada al Phillip, toma un sorbo, mira por la ventana, toma otro sorbo, hecha otra calada y así…. Un pensamiento que ha terminado por tomar forma de pregunta en la cabeza de Tink la obliga a turbar el aplicado ritual del café y cigarrillos, aunque quien sabe si tales turbaciones no son parte integrante del ritual…

-¿Shenu?- interroga con voz excesivamente suave estirando un poco la letra u.
-¿Qué?
-Lo del blog…
-¿Qué pasa con el blog?
-…es que pensaba…
- (…) - Shenu levanta las cejas significativamente y frunce la boca.
- ¿Tú escribes un blog que trata de cosas tuyas, como nuestras conversaciones o tus puntos de vista bajo el seudónimo del autor del blog, o bien tú -y por ende yo- solo somos personajes de ficción salidos de la imaginación del autor, que vendría estando en otro plano de realidad respecto a nosotros, tipo dios?
-Mmm…
-¿”Mmm” qué?
-Nada, no te aconsejo que sigas por ahí.
-Claro, ¿Se nos podría caer una lluvia de palabras y andamios discursivos por la cabeza cierto?
-En efecto.
-Si.
-…Mmm…esta conversación me hace recordar la segunda parte del Quijote, cuando Don Quijote se entera de que un tal Cide Hamete Berengeli o algo así, ha escrito de sus aventuras, lo de los famosos molinos y eso, es decir las de la primera parte de la obra, y escucha atento y crítico la relación que le hace Bachiller no se cuanto. Cervantes si que supo caminar por la cuerda floja de la narración y darle vértigo al lector con sus acrobacias…pero….mmm… es que el autor del blog, sea quien sea, pretende jugar en las ligas menores, o en las inferiores que es una expresión más del fútbol.
-(…)
-(…)

-¿Me alcanzas un Phillip Morris?- Dice Tink al cabo de un rato.

Sunday

por poquita plata

Decir que Ulises de Joyce es enorme y complicado es una cosa difícil de discutir. En caso de un sismo o de un ataque de ira de algún lector psicópata, solo por señalar dos eventos de muy probable ocurrencia, encontrarse en la trayectoria de impacto de ésta obra podría llegar a ser muy desagradable, doloroso e incluso, potencialmente letal. Pero Joyce también escribió un librito inofensivo. Cuenta Silvia Beach, su editora, amiga y prestamista:

"De tanto en tanto, Joyce escribía algún poema que supongo normalmente debía “tirar a la basura”. Afortunadamente separó algunos y en 1929 me trajo trece de ellos y me preguntó si quería encargarme de imprimirlos: una docena y uno más que tenían que venderse por un chelín, igual que las mercancías de aquella vieja que vendía manzanas en el puente sobre el Liffey. Joyce llamaba a esos poemas Pomes Penyeach. En su opinión, ése era su valor; y, por supuesto, “Pomes” era un juego de palabras sobre el vocablo francés Pommes. Quería que la portada fuese exactamente del mismo verde que el de aquella variedad de manzana llamada Calville…" (Shakespeare and Company, Thor, Barcelona, no me sé el año, pág. 197).



Para que estas manzanas se pudiesen vender a un penique, el impresor le entregó a Silvia Beach, en sus palabras “un lastimosamente pequeño panfleto de color verde que, más que nada, parecía el prospecto de un producto farmacéutico”. Notable Joyce poniendo las finanzas como un aspecto más la misma obra de arte. De los Pomes, el que más me gusta es uno en que el autor elogia la belleza de una chica que está recogiendo hojas de lechuga en el jardín, bajo la luz de la luna. Se llama Simples.

Hay una expresión inglesa bien simpática que se usa para interrogar a pensativos y distraídos, se les dice: “a penny for your thoughts”, entonces el soñador cambia sus mudos ensueños por un penique, haciendo de paso un mejor negocio que Joyce con sus trece Pomes Penyeach.

Saturday

la luna es una especie de pelota de fútbol (micro homenaje a Tristán Tzara)

No tengo idea de cuando es el cumpleaños o el obituario de Tristán Tzara, pero me pareció que hoy es un buen día para hacerle un modesto, deshilachado, trivial, pero sentido homenaje. Se llama adiós dadá y dice más o menos lo siguiente:

mosquea una mosca
tz tz tzzzzzzzzzz
tzzz tz-tz tzzz
tza-

compulsivo
enrollar
de
revista
estrepitoso: -¡RA!

...So long dadá,
me caías tan simpático.

P.D.: Y aunque no tiene mucho que ver con nada quisiera aprovechar esta oportunidad (esperando no mancillar en ello la memoria de tan ilustre artista) para recordar aquella memorable entrevista en la que uno de los chicos de El mató a un patrullero motorizado decía de los lineamientos de la banda: "Nos gusta el rock espacial, nos gusta apropiarnos de él, transformarlo y traducirlo, por eso nos queremos y nos juntamos a jugar al fútbol". Prenderles velas.

get lost

No cuelgan cuadros de las paredes del departamento. No es por presumir de mi inestabilidad domiciliaria, pero la verdad es que si tuviese que definir lo que significa hogar para mi diría algo como: "lugar ubicado entre dos mudanzas" o simplemente "lugar del que te vas", en fin, a lo que iba era a que no tengo cuadros, ni fotos, ni recortes ni nada pendiente de chinches o adherido con scotch a las paredes. No siempre fue así, años atrás tenía esta fotografía en el living:





¡Es Kafka a los 5 años! Mirarla llegó a convertirse en una de mis actividades predilectas…………… bueno, pero como lo fundamental de cambiar residencia es perder cosas, tiempo, palabras, ciudades, emociones, etc. y ganar recuerdos, está perdida y recobrada.

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